Old friendships

Les yeux d'Ambroise parcouraient les vitraux de la Crypte, en chantonnant un air qu'il avait entendu autre fois. Une douce mélodie qui était jouée dans l'enceinte de son château il y a bien longtemps de cela. Sa canne tapait violemment contre le carrelage sale, ses talons glissaient au rythme d'un Bolero lent et calme. Un pas militaire, droit comme un "i", le sourire aux lèvres. Un tour sur lui-même, puis un autre. Ambroise dansait prenant tout l'espace qu'il pouvait prendre. Aucun bruit ne sortait de la pièce, pourtant sans son crâne, Maurice Ravel était là, lui indiquant la cadence, le rythme et la couleur. Il connaissait par coeur ce morceau et ses entrailles ne demandaient qu'à s'exciter. À chaque nouvel instrument, il tournait, souriant de plus belle, augmentant petit à petit son pas, son allure et ce dos si droit. Sa canne tapant de plus en plus fort, précise, mortelle. Lentement, la Brute ferma les yeux, rigolant à plein poumon. Le rythme était devenu fou, le moment était poignant et ce morceau n'avait jamais été si fort dans son esprit. Les violons lui apparurent au fur et à mesure autour de lui. Les trompettes, les hautbois, la contrebasse, le tambour...

Il leva un bras et entama la montée en puissance de cette jouissance. C'était lui qui menait la danse, tournant de plus en plus vite. Sa canne se levait d'elle-même, arrêtant de taper contre le sol dur. La Crypte s'emplit de rires gutturaux, du froissement des vêtements, des talons claquant la pierre. Le fracas de la canne volant à travers la pièce résonna longtemps. La veste de l'homme qui était maintenant en transe, vola. Des larmes grosses comme des billes coulèrent sur ses joues. Il riait, riait, à en réveiller les morts. Ses yeux s'ouvrirent et il pu voir les musiciens autour de lui, jouant pour lui, tous dans leur plus simple appareil. La scène était belle, transcendante. Puis, doucement, il ralentit. Se préparant au final, à l'apogée. Les rires s'étaient tus. Il sentait quelque chose montait en lui qui n'allait pas tarder à montrer le bout de son nez. Ses yeux se fixèrent sur l'assemblée constituée de jeunes hommes, talentueux pour leurs âges. Ambroise, alors que le Bolero touchait à sa fin, se déversa pieusement au milieu de la Crypte. Ses membres s'étaient crispé dans une délicieuse douleur chantant ses louanges. Des images apparurent accompagné de la musique qui venait de se terminer, partant petit à petit. Lui tournant le dos. Un cris de satisfaction sortit de sa bouche tordue par le plaisir. Voilà, il avait terminé.

Le souffle court, le cœur crevant le plafond, monsieur Montmorency suait à grosses gouttes. Il s'essuya et rangea son attirail. Les musiciens avaient disparu, ainsi que la musique. Il était seul et se rembraya rapidement, le sourire aux lèvres. Sans attendre, il attrapa une chaise qui était depuis trop longtemps couchée sur le côté et posa son fidèle postérieur dessus après avoir enlevé la poussière noirâtre. Il ferma les yeux, satisfait de ce bon temps qu'il venait de passer. Depuis toujours, la musique lui avait plu. Il disait que c'était des gens aussi étranges que lui qui composaient ces morceaux divins, pervers et souvent aux aires du sadisme qu'il affectionne tant. Ambroise était venu ici afin de méditer. En effet, une nouvelle Brute venait de faire son apparition et il n'avait pas encore pu apercevoir l'horrible chose qui se mettait entre lui et son maître.
Monsieur Montmorency avait laissé entendre qu'il voulait voir le nouveau venu. Précisant bien qu'il serait ici, à ce moment-même de la nuit. La rencontre serait plus drôle.

« Peut-être est-ce un enfant ! » Hurla-t-il plein de joie. Puis il sourit. « Non, non... Un nègre ? Un asiatique ? Une femme ou un homme ? Riche ? Pauvre ? Je veux savoir ! » Son sang ne fit qu'un tour. Sa patience avait atteint son maximum. Il se leva, envoya la chaise valser plus loin et hurla. « BRUTE. Viens voir papa.... » Le ton qu'il avait prit en fin de phrase n'annonçait rien de bon. Regardant l'entrée de la Crypte, un air bestial collé à son visage.