C'est un journal intime qui m'a été offert par mes parents quand j'ai eu quinze ans. Ma mère pensait que l'adolescence demandait plus de libertés et surtout, une oreille objective. Depuis, je l'ai apporté partout avec moi. Mais c'est surtout un grand bordel, rempli de feuilles volantes qui débordent parfois du livre. Quelques pages sont couvertes de tâches humides. C'est l'endroit où j'entrepose parfois par écrit des fantasmes inavouables. Il ne possède aucune serrure, bien que j'ai souvent pensé à en mettre une.